Cap. 1034 – Alguém viu a Mona Lisa? – Rick Gekoski
Ciao!!!
Ok, confesso (para quem ainda não notou): me ganhou
no inspirado título nacional, tão diferente do “Perdidas, roubadas, destruídas”
original. Qualquer coisa que se refira à Mona Lisa e, por tabela, a Leonardo da
Vinci, Florença e Renascimento, obtém minha atenção imediata.
O bom é que foi o ponto de partida para várias
histórias muito curiosas.
Alguém
viu a Mona Lisa? – Rick Gikoski – Record
(Lost, stolen, shredded – 2013)
Cadê a obra de arte que estava aqui? Não, não foi o
boi que comeu. Sumiu. Algumas para sempre. O comerciante de livros raros e
estudioso Rick Gikoski reuniu em “Alguém viu a Mona Lisa?” alguns casos de
desaparecimentos de obras, seja de arte ou de literatura, que nos pegam pela
curiosidade.
Você consegue imaginar como alguém tiraria a Mona
Lisa do Louvre debaixo do nariz de todo mundo? Pois bem, conseguiram isso. E sabe
como o quadro voltou ao museu? Então, só lendo para saber. Os fatos verdadeiros
conseguem superar a ficção muitas vezes. (Ainda sobre o caso da Mona Lisa,
lendo sobre como foi a investigação pensei comigo que não foi à toa que o
Inspetor Clouseau, do Peter Sellers na série A Pantera Cor-de-rosa era francês
e que Agatha Christie resolveria o crime rapidamente).
E no bloco das obras levadas e restituídas, está o
mural de Urewara, uma obra de 5,5 x 1,7 m de Colin McCahon, que foi levado numa
madrugada de um centro em uma área preservada na Nova Zelândia. O roubo que
usou a arte para discutir perda e disputas políticas por terra, entre nativos e
colonizadores. “Uma amostra do que é ter algo tomado de você contra sua vontade
e ser capaz de impedir”.
A pintura de Da Vinci foi encontrada. No entanto, textos
referentes às memórias de Byron ou de Larkin não se tornaram públicos, foram
destruídos. Neste pacote, ainda se inclui o quadro de Winston Churchill feito
por Graham Sutherland como uma homenagem que não agradou ao homenageado pelo
excesso de “verdade”. Após ser exibido e entregue à família, teve o mesmo destino:
destruído. No entanto, o autor discorre sobre o que se levou a esta decisão e se
ela seria aceitável. Até quando o autor – ou outra pessoa designada ou não por
ele – tem direito de decidir o que podemos ler de seu trabalho, mesmo após a morte?
Com Kafka, a dicussão atinge o quem tem o direito de
ficar com as obras dele. Antes de morrer, deixou para o amigo e advogado Max
Brod os manuscritos inéditos e pediu que fossem destruídos. Dizem que uma parte
ele mesmo destruiu, mas não conseguiu concluir. O amigo não só descumpriu a
ordem e levou tudo (no caso os textos que se tornaram O processo, O castelo e Amerika) para a Palestina. Aí quando ele
morreu, os manuscritos tornaram-se propriedade de Esther Hoffle, secretária
dele. E com a morte dela, vocês vão ter que ler para saber como queriam
passá-lo adiante. A partir daí, iniciou-se uma disputa para ver quem ficava com
o material, sendo que inclusive o argumento “origens judaicas” do autor foi
mencionado.
Outro capitulo sobre apropriação de bens culturais
judeus é o que trata da biblioteca de Guido Adler. Destacando como vários
destes bens confiscados, tomados pelos nazistas, não retornaram aos herdeiros
das famílias de onde foram retirados. Ele ainda aproveita e discute o roubo de
arte, a quem interessa, quais os aspectos morais e legais disso. E o curioso
que você vai perceber é como este “roubo” muda de figura em outros casos:
quando as instituições que defendem a manutenção da cultura se apropriam de
bens culturais de outros locais alegando a incapacidade dos pontos de origem em
preservá-lo. Ao mesmo tempo, lembra que em tempos de guerra os políticos não
protegem os patrimônios das nações onde ordenam os bombardeios (sim, há um
capítulo sobre a Guerra do Golfo no Iraque que soa tremendamente atual diante
de algumas ações mostradas em vídeos atuais).
E ainda há o caso de ficar imaginando como teria
sido tal obra: o poema Et tu, Healy,
escrito por James Joyce ainda criança em homenagem à uma figura admirada pelo
pai dele. Ou os projetos arquitetônicos de Charlie Renne Mackintosh, caso ele tivesse
continuado realizando tais trabalhos.
No entanto, nada supera o destino de Os Rubaiyat de Omar Khayyâm, obra-prima
persa do século XII. Os poemas de quatro versos rimados à exceção do terceiro se
tratavam da filosofia do poeta, que devemos comer, beber (muito) e ser feliz
porque não existe nenhuma recompensa após a morte. No início do século XX, o
livro ganhou uma edição com uma encadernação que hoje em dia faria chorar os
defensores do modo #ostentação: a capa foi adornada com mais de mil pedras
preciosas, incluindo rubis, turquesas, ametistas, topázios, olivinas, granadas
e uma esmeralda, cada uma em seu próprio engaste de ouro unidas por quase 5 mil
peças de couro e 9 mil metros quadrados de folhas de ouro. O trabalho realizado
pelos mestres do estilo, os ingleses Francis Sangorski e George Sutcliffe
recebeu o apelido de O Grande Omar e
parecia fadado à tragédia desde o início. Só não sei como, diante do destino do
livro, de um dos encadernadores e de uma segunda versão dele, as pessoas não
entenderam que não era uma boa ideia tirar o projeto do papel. (Sim, estou
doida pra contar. Não, não farei isso. Prefiro que você leia o livro e faça a
mesma cara de “NÃO É POSSÍVEL!” que eu fiz)
No fim das contas, é assim que o autor resume o
ponto comum destas jornadas. “A arte, como a vida, é inevitavelmente perdida. O
que permanece são as forças da obliteração. (...) Temos o dom da vida, e o da
arte, por um tempo e nada mais”.
Links: Goodreads autora e livro;
site do autor; site da editora.
Bacci!!!!
Beta
